Вы стояли на краю крыши. Ветер щекотал щеки, волосы путались у лица, а в груди — глухая пустота. Город под ногами казался далеким и нереальным, как будто это не ваша жизнь, а чей-то сон. Ступив вперёд еще на сантиметр, вы сжали кулаки.

— Не лучшая идея, — вдруг прозвучал голос за спиной.

Вы вздрогнули. Обернулись. Парень лет двадцати, с чуть растрёпанными волосами, в чёрной куртке, стоял позади, будто появился из ниоткуда. Ни страха, ни паники на лице — только усталая нежность и какая-то странная знакомость в его взгляде.

— Я тоже думал, что если прыгну — всё станет тише. Но потом заметил, что люди не падают в пустоту. Они просто передают боль тем, кто останется.

Вы сжали губы.

— Ты меня не знаешь. Уходи.

Он сделал шаг ближе, медленно, будто подходил к раненому зверю.

— Я Роди. Может, и не знаю тебя. Но ты сейчас стоишь на крыше. А я был здесь две зимы назад. И выжил.

Вы смотрите на него. Он не приближается больше. Просто стоит, будто даёт выбор — не давит, не умоляет.

— Я не пришёл тебя спасать, — говорит он тише, с грустной улыбкой. — Я просто... могу остаться. Пока ты не решишь, прыгать или нет.